Antes pergunto-me algo: qual é o papel do macho branco direitista do alto do topo da hierarquia institucional na produção de arte contemporânea? A instituição que institua, aos papéis, carimbos e assinaturas. A questão aqui é metafísica, ancestral e artística, a mim cabe a legítima felação memorial.
Não vou mentir nem enfeitar, há uns quantos dias andei por aí com um chamado dentro das oiças, ou era dentro do coração? É difícil explicar como certas coisas sopradas em brisas intuitivas, num instante viram um temporal, porque mulheres como eu, vindas de gerações e gerações de mulheres miseráveis pretas e pardas fomos acostumadas a sistematizar e aceitar documentações formais, não sei se me faço entender. Espero que ninguém entenda mesmo, mas eu não ouvia nem via, eu sentia um chamado longe que vinha de dentro de mim.
Em meio a toda euforia do vernissage da exposição “Nós de Aruanda”, ali no meio mesmo da festa, sem querer, ou mesmo querendo, Hanavalona veio posar pra uma foto comigo e passando uma das mãos no meu ombro, falou assim de um jeito muito firme: “vamos fazer um 'v' de vitória, porque afinal conseguimos não é?”
Ela nem imagina que gelou meu espinhaço naquela hora, tudo na minha frente desapareceu, apenas uma imagem me acontecia, a imagem desta fotografia de minha bisavó, Lila, eu desde criança vejo esse gesto dela como um mero charme ou gracejo, mas agora entendi, Dona Lila, era o 'V' de vitória que Hanavalona me pedia, bem, tudo na vida é vivência. Experimenta, tudo é experiência – isso precisa ser aceito por nós no momento do desatar desses nós.
Eu mergulhei nesse chamado surdo e sem voz e me danei a refletir por estes dias, tudo se mistura dentro de mim deixando esse rastro de guimbas e fuligem, de tanta coisa que já se queimou por aqui por essas paragens, como o fogo e o papel na ”mandinga”, instalação de arte oracular de Kátia Haadad só que eu não estava numa onda de futurar, e sim de passadear, era sim, eu tava mais perto do “te lembra do teu nome de caboco?” com essa pressão mesma da memória afetiva de Jurema que homenageava Pai Caduca. Tava mais pra lá do que pra cá, imersa em tanta coisa que tava ali na montagem, que não eu era eu, mas que era meu. Ou melhor, era eu sim, tem eus espalhados em cada detalhe daquela exposição, e tudo se encaixou como uma luva, aquelas obras dizem muito mais de mim do que minhas próprias pinturas.
Noutra ocasião já expus sobre a vida de meus avós paternos, vô Edmundo – curandeiro e parteiro do Piauí, vô Aldenora, que ninguém nunca descobriu sua terra de nascença, chamavam-na de velha Turca, porque quando encontrada na estrada das Contendas, tinha menos de 6 anos, estava quase morta, era branca, nariguda, de olhos azuis e falava uma língua muitíssimo estranha, depois ela passou a falar a língua portuguesa do Piauí, foi gentilmente criada por uma família que a adotou, ali mesmo em Santa Bárbara das Contendas, terra de quilombo em Cocal no sertão do Piauí. Agora penso em Lila, com tanto amor quanto penso em minha própria filha, a história de Lila (ela só passou a ter registro e sobrenome depois de casada, antes ela era apenas Lila, ou nêga Lila) essa memória me chama.
Mas porque isso? Pra que invocar tanto essa gente morta? Acho que Lila nunca morreu, ela encontrou Aruanda... é ela que me chama com esse 'V' de vitória há quase 200 anos, não sei contar direito esse tempo. Sei que ela nasceu do bucho de uma velha escrava no Rio Grande do Norte e simplesmente saiu sozinha andando pelo mundo aos 12 anos de idade, ninguém sabe contar muitos detalhes da história dela, nem ela sabia exatamente onde ia, sabemos que ela queria ir pra algum lugar bem longe das surras, longe da violação sexual, longe da fome, um lugar mágico com uma casa pra morar onde se pudesse dormir com a chegada da lua e despertar com o raiar do sol.
Ela chegou aqui em Belém já adulta, casou-se com um cearense, ocuparam um terreno e ali plantaram e colheram por toda a vida, ela pariu 8 pessoas, ajudou a cuidar as netas, dentre elas, minha mãe e minha tia Alcina, a quem repassou o conhecimento que sua mãe também havia lhe repassado.
Lila faleceu perto dos 90 anos de idade, gostava muito de festas, batuques e folias, já muito velha não conseguia mais dançar mas se conformava “a modi que serená a festa”. Certa noite contra a vontade do marido, a danada esperou todos adormecerem e saiu madrugada adentro cortando o matagal, mais uma vez, errante e sozinha em busca de algo, ela saiu do barracão dela que ficava ali pelo bairro do CDP em direção à Avenida Dalva, na Marambaia, naquele tempo não havia estrada, tudo era matagal, no caminho arriou um toró e Lila caiu num igarapé (onde hoje é o canal do São Joaquim, pertinho aqui onde eu moro, eu carinhosamente chamo Rio Lila) a correnteza foi mais forte e dali só encontraram seu corpo uns dois dias depois.
Todos tem uma história pra palmilhar a cidade onde vive, essa é a minha história. Se abandonarmos por vez a oficialidade, podemos sim rebatizar simbolicamente essa Belém, o jogo de afirmação cultural que permeia a existência através da arte, é o jogo da relação empírica com o lugar, nem de longe pode ser confundido com qualquer tipo de ofensiva ou discurso de ódio. Será que só por não reafirmar a história branca já pressupõe um gesto violento?
Há de fato por aí, uma meia dúzia de artista meia boca de meia tigela bancando a cena de altos cargos na gestão cultural que não conseguem pescar nadinha de arte, nadinha da cultura popular do próprio povo que representa, come açaí com tapioca e arrota estrogonofe de contra-filé, mas não tem um pinguinho assim de paciência para o pensamento contraproducente decente contemporâneo. Acha que tudo tem que ser limpo, alvo e liso e não se permite meter o dedo mindinho numa fímbria sequer das camadas mais populares, essa gente, é arrogante, sorridente e preconceituosa, corresponde-se conosco por intermédio de ordens ditatorias de censura, mas na hora de deliberar cadê que tem culhão pra assinar documento?
Refiro-me diretamente a intenção de censurar a exposição do registro de ação poética de Arthur Leandro no elevado Daniel Berg, que rebatizou-o como Elevado Exu de mãe Celina. Quem não se permite ter no currículo sequer um “modi que serená a festa” jamais vai se deixar compreender esse tipo de atitude, e isso pra um gestor cultural não é bom nem mal, é péssimo, vergonhoso e criminoso.
Mas aí, óh, deixa pra lá a culpa é de quem não explicou direito, foi um mal entendido, é melhor assinar o atestado de inteligência medíocre do que ter de assinar documento de censura, sim porque atentar contra liberdade de expressão artística é crime. Mas não, por favor, abafe o caso, tudo foi problema de interpretação. Interpretar é criar imagem, e quem cria tem imaginação, o diabo é aceitar esse tipo de imaginação maldosa e preconceituosa, aceitar e deixar rolar, ou simplesmente colocar a culpa do erro nas costas de uma outra pessoa, e aí vai, deixa assim o erudito pelo não dito e sempre quem leva o tombo é a cultura preta, sim já que o problema foi de in- ter preta-ação, assim literalmente, ter ação de preto in institucionalidade dá mesmo problema, inclusive quando se fala na figura de Exu, com esse histórico demonização deste orixá pelo povo cristão através de séculos.
Exu não adormece, ele percorre ligeiro e astuto de um lado a outro, instaura o conflito no momento exato em que um nó da percepção precise ser desatado, até que você possa por fim perceber. Percebeu? Tá tudo aí, tudo há, somos plurais, exatamente como evoca a obra de Rodrigo Barros, os caminhos agora estão abertos “siga”.
Isabela do Lago, bisneta de Lila e coordenadora de montagem da Exposição "Nós de Aruanda-artistas de terreiro"
